Wenn man vor fünfzehn Jahren den kleinen Frank gefragt hätte was er einmal werden möchte, hätte er wie aus der Pistole geschossen mit Rennfahrer geantwortet. Seine großen Äuglein hätten dabei gefunkelt wie ein Paar frisch geschliffene Edelsteine. Es ist nicht sicher, ob es die bitteren Stunden der Schuljahre oder die Entdeckung der verführerischsten Lebensgefährtinnen waren, die ihm vollständig den Verstand raubten. Schließlich verlor er seine Bestimmung aus den Augen.

Heute ist dieser Mann 28, lebt in einer großen Stadt namens Köln im Westen Deutschlands, und schläft bei Vollmond sehr unruhig, weil er ständig Angst hat sich in einen wahnsinnigen Jack Nicholson zu verwandeln. Bei genauerer Betrachtung seiner Äußerlichkeiten, fallen seine schlanken Hände auf. Hände mit denen man bequem in Bücherseiten hin und herblättern könnte, Hände mit denen man in Lichtgeschwindigkeit über eine Tastatur fliegen könnte, Hände die ganz bestimmt noch keiner Fliege ein Beinchen gekrümmt haben. Er bildet sich ein es seien Künstlerhände, mit denen man malen, schreiben und sogar fotografieren kann.

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